Emily Dickinson | The wind / Il vento, 1862

Di tutti i Suoni sparsi nell'aria,

Nessuno mi Prende

Come quell'antico brano fra i Rami -

Quella Melodia senza fraseggio -

Che il Vento crea - lavorando come una Mano,

Le cui dita Pettinano il Cielo -

Poi scendono vibrando - con fiocchi d'Armonia -

Permessi agli Dei, e a me -

Jimmy Lawlor | Entertaining a Notion

Un retaggio, è ciò, per noi -

Oltre l'Arte di ottenerlo -

Oltre la capacità di sottrarre

Di un Ladro, poiché il Guadagno

È procurato non da dita -

E più interiore delle Ossa -

Un oro nascosto, per tutti i nostri Giorni,

E persino nell'Urna,

Jimmy Lawlor

Non potrei garantire che l'allegra Polvere

Non si alzi e giochi

In qualche sua bizzarra maniera,

In un Giorno di Festa ancor più pittoresco,

Quando i Venti vanno in giro in Comitive -

E tamburellano alla porta,

E gli Uccelli prendono posto, lassù,

Per far loro da Orchestra.

Imploro la grazia dei Rami Estivi per Colui,

Se un tale Reietto esiste -

Che non ha mai udito quell'incorporeo Canto -

Levarsi - solenne - tra gli Alberi,

Come se qualche Carovana di Suono

Da Deserti, nel Cielo,

Avesse rotto le Righe -

Poi si fosse riunita, e dileguata -

In Salda Compagine -

Emily Dickinson (American poet, 1830-1886)

Jimmy Lawlor

Emily Dickinson | The wind, 1862

Of all the Sounds despatched abroad,

There's not a Charge to me

Like that old measure in the Boughs -

That phraseless Melody -

The Wind does - working like a Hand,

Whose fingers Comb the Sky -

Then quiver down - with tufts of Tune -

Permitted Gods, and me -

Inheritance, it is, to us -

Beyond the Art to Earn -

Beyond the trait to take away

By Robber, since the Gain

Is gotten not of fingers -

And inner than the Bone -

Hid golden, for the whole of Days,

Jimmy Lawlor

And even in the urn,

i cannot vouch the merry Dust

Do not arise and play

In some odd fashion of it's own,

Some quainter Holiday,

When Winds go round and round in Bands -

And thrum upon the door,

And Birds take places, overhead,

To bear them Orchestra.

I crave Him grace of Summer Boughs,

If such an Outcast be -

Who never heard that fleshless Chant -

Rise - solemn - on the Tree,

As if some caravan of Sound

Off Deserts, in the Sky,

Had parted Rank,

Then knit, and swept -

In Seamless Company.

Jimmy Lawlor