Lord Byron | Apostrofe all'Oceano / Apostrophe to the Ocean, 1818

Vi è un incanto nei boschi senza sentiero.

Vi è un’estasi sulla spiaggia solitaria.

Vi è un asilo dove nessun importuno penetra

in riva alle acque del mare profondo,

e vi è un’armonia nel frangersi delle onde.

Non amo meno gli uomini, ma più la natura

e in questi miei colloqui con lei io mi libero

da tutto quello che sono e da quello che ero prima,

per confondermi con l’universo

e sento ciò che non so esprimere

e che pure non so del tutto nascondere.

Claude Monet | Rough weather at Étretat, 1883 | National Gallery of Victoria, Melbourne

Ondeggia, Oceano nella tua cupa e azzurra immensità

a migliaia le navi ti percorrono invano;

l’uomo traccia sulla terra i confini,

apportatori di sventure,

ma il suo potere ha termine sulle coste,

sulla distesa marina

i naufragi sono tutti opera tua,

è l’uomo da te vinto,

simile ad una goccia di pioggia,

s’inabissa con un gorgoglio lamentoso,

senza tomba, senza bara, senza rintocco funebre, ignoto.

Eugène Delacroix | Demosthenes Declaiming by the Seashore, 1859 | National Gallery of Ireland

I suoi passi non sono sui tuoi sentieri, i tuoi campi

non sono una preda per lui, tu ti alzi

e lo scuoti via da te; la vile forza che brandisce

per la distruzione della terra tu disprezzi tutto,

lo respingi dal tuo seno verso i cieli

e lo mandi, tremante nella tua spuma giocosa

e ululante, ai suoi dei, dove forse giace

la sua piccola speranza in qualche porto o baia vicina,

e lo scagli di nuovo a terra: là lo lasci giacere.

Gli armamenti che tuonano contro le mura

delle città costruite sulla roccia, facendo tremare le nazioni,

e i monarchi tremano nelle loro capitali,

i leviatani di quercia, le cui enormi costole fanno sì che

il loro creatore d'argilla prenda il vano titolo

di tuo signore e arbitro di guerra;

questi sono i tuoi giocattoli, e, come il fiocco di neve,

si fondono nel tuo lievito di onde, che rovinano

allo stesso modo l'orgoglio dell'armata o il bottino di Trafalgar.

Sui tuoi lidi sorsero imperi,

contesi da tutti a te solo indifferenti

Che cosa resta di Assiria, Grecia, Roma, Cartagine?

Bagnavi le loro terre quando erano libere e potenti.

Poi vennero parecchi tiranni stranieri,

La loro rovina ridusse i regni in deserti;

Non così avvenne, per te, immortale e

mutevole solo nel gioco selvaggio delle onde;

Il tempo non lascia traccia

sulla tua fronte azzurra.

E io ti ho amato, Oceano,

E la gioia dei miei svaghi giovanili,

Era di farmi trasportare dalle onde

Come la tua schiuma;

Fin da ragazzo mi sbizzarrivo con i tuoi flutti,

Una vera delizia per me.

E se il mare freddo faceva paura agli altri,

A me dava gioia,

Perché ero come un figlio suo,

E mi fidavo delle sue onde, lontane e vicine,

E giuravo sul suo nome, come ora.

Thomas Phillips | Lord Byron in Albanian dress, 1813 | Government Art Collection, Athens

Lord Byron | Apostrophe to the Ocean

Childe Harold's Pilgrimage, Canto IV, first published in 1818.

There is a pleasure in the pathless woods,

There is a rapture on the lonely shore,

There is society where none intrudes,

By the deep Sea, and music in its roar:

I love not Man the less, but Nature more,

From these our interviews, in which I steal

From all I may be, or have been before,

To mingle with the Universe, and feel

What I can ne’er express, yet cannot all conceal.

Roll on, thou deep and dark blue Ocean--roll!

Ten thousand fleets sweep over thee in vain;

Man marks the earth with ruin--his control

Stops with the shore;--upon the watery plain

The wrecks are all thy deed, nor doth remain

A shadow of man’s ravage, save his own,

When for a moment, like a drop of rain,

He sinks into thy depths with bubbling groan,

Without a grave, unknelled, uncoffined, and unknown.

His steps are not upon thy paths,--thy fields

Are not a spoil for him,--thou dost arise

And shake him from thee; the vile strength he wields

For earth’s destruction thou dost all despise,

Spurning him from thy bosom to the skies,

And send’st him, shivering in thy playful spray

And howling, to his gods, where haply lies

His petty hope in some near port or bay,

And dashest him again to earth: - there let him lay.

The armaments which thunderstrike the walls

Of rock-built cities, bidding nations quake,

And monarchs tremble in their capitals,

The oak leviathans, whose huge ribs make

Their clay creator the vain title take

Of lord of thee, and arbiter of war;

These are thy toys, and, as the snowy flake,

They melt into thy yeast of waves, which mar

Alike the armada's pride, or spoils of Trafalgar.

Thy shores are empires, changed in all save thee-

Assyria, Greece, Rome, Carthage, what are they?

Thy waters washed them power while they were free,

And many a tyrant since: their shores obey

The stranger, slave or savage; their decay

Has dried up realms to deserts:-not so thou,

Unchangeable, save to thy wild waves' play-

Time writes no wrinkle on thine azure brow-

Such as creation's dawn beheld, thou rollest now.

Winslow Homer | Summer Night, 1890 | Musée d'Orsay

Thou glorious mirror, where the Almighty's form

Glasses itself in tempests; in all time

Calm or convulsed-in breeze, or gale, or storm,

Icing the pole, or in the torrid clime

Dark-heaving; boundless, endless and sublime-

The image of eternity-the throne

Of the invisible; even from out thy slime

The monsters of the deep are made; each zone

Obeys thee; thou goest forth, dread, fathomless, alone.

And I have loved thee, ocean! And my joy

Of youthful sports was on thy breast to be

Borne, like thy bubbles, onward: from a boy

I wanton'd with thy breakers-they to me

Were a delight; and if the freshening sea

Made them a terror-'twas a pleasing fear,

For I was as it were a child of thee,

And trusted to thy billows far and near,

And laid my hand upon thy mane - as I do here.

Claude Monet | Rough sea at Étretat, 1883 | Musée d'Orsay, Paris