Ada Negri | Pioggia d’autunno, 1936

Stanotte udíi, fra veglia e sonno, un canto

lieve, sommesso, e pur vasto siccome

il vasto mondo; e mi parea nel sogno

di navigare in barca senza remi

su grigio mare, dentro un vel di pioggia.

Ada Negri, Milano, 1914

Era la pioggia, sí; ma sovra un mare

di fronde, mormoranti di felice

ristoro, nelle tenebre: la prima

pioggia d’autunno, dopo un’arsa estate

tutta febbre di sole; ed or s’ostina

nell’alba smorta, ed ogni albero piange

che la riceve. Ma quel pianto è riso,

profondo, inestinguibile: di donna

che troppo attese, ed or non sa se gioia

o dolore è l’amplesso che l’avvolge.

Vorrei, pioggia d’autunno, essere foglia

che s’imbeve di te sin nelle fibre

che l’uniscono al ramo, e il ramo al tronco,

e il tronco al suolo; e tu dentro le vene

passi, e ti spandi, e sì gran sete plachi.

So che annunci l’inverno, che fra breve

quella foglia cadrà, fatta colore

della ruggine, e al fango andrà commista,

ma le radici nutrirà del tronco

per rispuntar dai rami a primavera.

Vorrei, pioggia d’autunno, esser foglia,

abbandonarmi al tuo scrosciare, certa

che non morrò, che non morrò, che solo

muterò volto, sinché avrà la terra

le sue stagioni, e un albero avrà fronde.